Castigar os olhos fitando isso que anda no céu
e aceita astuciosamente seu nome de nuvem,
sua resposta catalogada na memória.
Não pense que o telefone vai lhe dar os números
que procura. Por que haveria de dá-los ?
Virá somente o que você tem preparado e resolvido,
o triste reflexo de sua esperança,
esse macaco que se coça em cima de uma mesa
e treme de frio.
Quebre a cabeça desse macaco,
corra do centro em direção á parede e abra caminho.
Oh, como cantam no andar de cima !
Há um andar de cima nesta casa, com outras pessoas.
Há um andar de cima com pessoas que não percebem
seu andar de baixo, e estamos todos dentro do tijolo de cristal.
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Como los juegos al llanto
Como la sombra a la columna
El perfume dibuja el jasmin
El amante precede el amor
Como la caricia & la mano,
el amor sobrevive el amante
Pero inevitablemente
aunque no haya huella
ni pressagio
Julio Florencio Cortázar
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W:
Olha nos meus olhos.
Você sabe que para mim não existe descanso.
Isso vem de longe, não tenta entender agora.
Você tem me feito falar e não é fácil me fazer falar.
Essas manhãs em que te conto meus sonhos,
horas inteiras de entendimento;
acredite, isso é raro.
Eu mergulho no teu mundo e ás vezes tudo parece possível.
Seguir adiante, esquecer quem eu tenho sido.
Antes que mais uma vez a máquina-trabalhante me engula
para depois me cuspir aos pedaços no fim do dia.
Eu volto prá você e nos enrolamos no escuro, e você me faz falar.
Você me leva bem longe e ás vezes eu fico mesmo assustado.
Mas ainda, perceba aquilo que eu não quero te dizer.
Palavras que me entregariam e me espalhariam no tempo.
Tudo é piada para você; eu não sei pensar assim.
A comédia na TV não me faz rir, nada me leva além do momento.
A não ser você, e você ainda me faz falar.
Isso tudo vai passar um dia, finalmente eu sinto que sim.
Mas agora, ainda.
Não existe descanso.
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W:
Aguente, você sabe que pode.
A guerra só vai terminar quando você vencê-la.
Escolha o que quer viver enquanto ainda há vida.
Ataque antes, faça o improvável.
Aguente. As pessoas podem até te ajudar,
mas ninguém será capaz de vencer por você.
Você só vai aguentar se realmente se importar.
Porque se você se deixar levar, nada disso vai ter feito sentido.
É a sua vida, seja aquilo que é de verdade. Mostre a eles que pode.
Não se deixe cair, você sabe que merece vencer.
Porque se você não aguentar, aí vai ser perda total.
Eles vão decidir teu destino, vão acabar te crucificando.
Esqueça um pouco essa história de carne e sangue.
Aguente, como se fosse feita de pedra.
Adapt: Kilmister, Burston, Campbell.
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W:
Sabe ?
Eu já não fico pensando na miséria de ser, estar, amar e enfrentar essa confusão toda. A sina humana é problema dos outros. Eu tenho a minha vida para viver e ela é a única entre todas que passa ao vivo em tempo integral. Eu sei dela o tempo todo, só sei realmente dela. Tenho esta existência e não posso deixá-la afundar em angústias gerais. Por isso respeito e aprendo com cada passo. E pretendo ir além, claro. Porque se não existe esquecimento, não vejo como vão existir o perdão ou a vingança. Existe a gente se dar conta de que a vida continua, e não é ilógico que seja melhor à medida que vivemos e temos mais bagagem. "Ter vivido" é um valor em si próprio. Imenso. E não pode ser ruim.
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W:
Se coloco meus lençóis no pequeno varal do amor,
é para que sequem
ao vento ou
que molhem na brisa
orvalhada da madrugada.
Se coloco meus lençóis no pequeno varal do amor,
é para que sintam o gosto do vôo.
Para que saibam e me voem,
quando eu estiver na cidade te vendo ao longe
com pés pesados de sonho tentando te alcançar.
Porque sem asas de lençol, você me escapa.
Em vontades úmidas na noite que se acaba,
em palavras incertas nos dias em que te vejo.
Se coloco meus lençóis a voar
é para que as palavras se achem desertas e únicas
a celebrar a vida nas mais doces paragens.
Como que a desejar ser vôo
ou palavra liberta,
sem rodeios noturnos.
Sonhar seu vôo no pequeno varal da madrugada.
Que nem os lençóis
ou os amores.
Mais uma parceria com Alexandre Beanes.
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W:
Nós podemos ir adiante, chegar lá, estar vivos lá.
Mas em algum ponto tudo fica tão difícil.
Os velhos costumes são fortes demais, as aparências.
Sei que não há como você simplesmente mudar a forma dessas coisas,
talvez nem eu consiga também.
Cruzamos luas e estradas,
noites que deveriam ser assustadoras mas acendemos uma vela e tudo está bem.
Se algo dá errado, nos estreitamos e vivemos o instante.
Mas diante de nós sempre a vida real, negando cada pequena conquista.
São apenas momentos de inspiração ou a vida pode ser assim, ao menos um pouco ?
Talvez seja ridículo perder tempo tentando entender.
Temos tanto o que fazer, tanta gente esperando, é assim que somos.
Sempre em movimento
procurando formas de prosseguir
sem mudar.
Cada dia um pouco mais tristes,
um pouco mais loucos.
Sempre sabendo
que é tão errado
viver fazendo as mesmas coisas
buscando vitórias menores.
Podemos ir longe
mas as coisas
não páram de nos frear.
Você sabe o quanto não gosto disso
mas mesmo aqui, mesmo doendo; eu não quero desistir.
percebe o que estou tentando te dizer ?
É assim que está sendo agora, e está ok.
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W:
Mas ela percebeu isso e lhe explicou, com a voz paciente, que, ao contrário do que se pensa, a magia não é feita de fora, mas de dentro. Por isso é que se fala tanto na necessidade de ter fé para que as coisas aconteçam, pois a fé, afinal, não passa de uma maneira de ver o mundo que torna possíveis aquelas coisas que se deseja que aconteçam. A fé, portanto, é um conhecimento, conhecimento que ele não tinha e ninguém lhe poderia dar, só ele mesmo, embora pudesse ser ajudado. Estava disposta a ajudá-lo, se ele quisesse e desde que compreendesse que o mundo pode ser visto de muitas formas. Ele certamente sabia que as pessoas que tem excessiva certeza de que há um só caminho e uma só verdade, verdade que lhes é inteiramente conhecida, são perigosas e propensas a todo tipo de crime. Saber da verdade e querer impô-la aos outros, num mundo onde tudo muda e tudo se encobre por toda sorte de aparências, é uma grave espécie de loucura. Por isso as pessoas loucas não entendem o Evangelho dos padres. Lá diz que se dê a outra cara quando se tomar uma bofetada e lá também se parte para encher de porrada os vendilhões do templo. Qual é o certo ? A cabeça coroca, a cabeça empedrada, a cabeça que não se aventurou por caminhos que abram outras entradas para ela, esta cabeça escolherá um dos dois jeitos e passará a condenar o outro jeito, inventando as razões mais estúpidas para que o outro jeito não valha nada. Isso porque não compreende que tanto se deve dar a outra cara quanto se deve partir para a porrada, porque a vida é assim, ali diz uma coisa, ali diz outra, a vida não é escrita em tabulinhas, nem suas ordenações são arrumadas como os homens loucos querem, a única coisa arrumada é a mentira, a qual é a explicação certinha.
" Viva o Povo Brasileiro", João Ubaldo Ribeiro.
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W:
Férias:
http://3fortheroad.wordpress.com/
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W:
Você é capaz de se dar conta de que o seu rosto é a coisa mais linda ?
Que quando estamos juntos, nós flutuamos no espaço ?
Que á felicidade é capaz de te fazer chorar, porque todo mundo que você conhece vai partir um dia.
Por isso, em vez de passar a vida dando adeus, deixe-os saber que você entende
que a vida passa rápido demais e é difícil fazer as coisas boas durarem.
Que não é o sol que se põe,
é só uma ilusão causada pelo mundo que nunca pára de girar.
(Adapt. Flaming Lips)
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W:
Eu vou ficar bem.
De algum jeito, sempre que consigo parar e pensar um pouco,
(são essas horas que valem)
eu sei que ainda vou ficar bem.
Quando tudo quer dar errado,
teimo espero esperneio até que algo se dissolva.
É por isso que vou ficar bem.
No fundo do coração, eu tenho essa certeza.
Um dia, tudo vai ficar bem.
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W:
Pelejando um pouco mais fundo na vida, minha única certeza é que o gosto de tudo isso não pode ser descrito. Se a gente se presta a viver mesmo, são choques constantes, vertigens o tempo todo. E voltimeia é mesmo complicado, eu me pego sangrando o gosto da vida. As coisas, o tempo; ás vezes nem parece lógico continuar. "Eu estou vivo" - quero gritar.
Mas não sei se sei o que isto significa.
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W:
quando acontece, você nem sabe o por quê
de repente você está morrendo
você está com um câncer dentro de você,
você sabe que esse câncer agora faz parte de você,
você sabe que será muito difícil reverter
tudo que você queria era poder ter motivação suficiente
você sabe que precisa, mas quando você chega em casa você não consegue
descansar
aquela sensação de que tudo será em vão
de uma forma ou de outra
de repente
você nota que apesar de saber de um monte de coisa
que apesar de ter vivido um monte de coisa
existe uma perspectiva de que nada faça diferença
se foi, é, se não, não foi
foi só vontade
quantas verdades você tocou
e por quantas verdades foi tocado ?
e vem uma coisa mais pesada que a insônia
quando você entende o por quê
da insônia.
Marcelo Beckmann
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W:
Ás vezes eu tenho a impressão de que finalmente
posso pensar nas coisas que passaram
em paz
e então eu olho para você e penso que sim
podemos recomeçar do jeito certo
e eu tento
e você está lá
e eu vejo isso em seus olhos
e sinto em seu sorriso
que esta noite será perfeita
que tudo está bem
e a noite é perfeita e tudo fica bem
mas foi apenas esta noite
e as coisas que passaram voltam
a me assombrar
no quarto vazio.
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W:
Chapinhando em horas turbulentas.
Sozinho com minhas dúvidas, mais uma vez.
Eu tento não me debater, esperar passar a tempestade.
Preciso aprender que ás vezes é melhor não lutar,
mesmo que pareça insuportável.
Passar por estes momentos
e não permitir
que as horas turbulentas me engulam
de novo.
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W:
O amor é um jardim decorado com moitas de corações partidos onde vivemos essas estórias tão nossas. Aventuras irresponsáveis que regurgitaremos em nossos travesseiros pelo próximo milhão de noites. Pequenos suicídios emocionais, overdoses de arrebatamento e orgulho.
(Quando seus lábios encostam-se aos meus, eu penso nela. Mas sempre que ela se aproxima de mim, eu lembro de você.)
Escolhemos a confusão, nos perdemos num bosque de meias-palavras. Lembranças duvidosas, olhares fatais, promessas que jamais teremos coragem de cobrar.
(Você trespassou o coração do meu coração como uma adaga renascentista. Eu preparei este quadro para você, mas você devorou a minha mão.)
O tempo foge e de repente é a vertigem: longe demais para chegar, muito para tentar entender, muito tarde para mergulhar. O lago secou.
(Vem a madrugada e o mundo é um borrão de fracassos úmidos. Eu volto ao conforto da montanha, meu útero freudiano no meio da floresta.)
Então nos recolhemos e aceitamos nosso papel. Somos mártires sacrificados em nome do amor. Sangramos o enredo da nossa estória, a mais triste jamais contada. Cultuamos nossa dor, procuramos a redenção. Como um epitáfio para o sonho destruído, um exorcismo, um grito lancinante.
(Porque todo o amor que sou capaz de roubar, pedir ou emprestar, não basta para aplacar essa dor. O que é o amor? Apenas um prelúdio para a tristeza. Seu objetivo é cultivar os verdadeiros silêncios)
Trágico é aquele que anda pelas colinas e olha atrás de si o paraíso perdido. Não tem mais nada, não é mais nada. Quer obrigar o mundo a aceitar suas lágrimas, engolir seu silêncio. O mundo tem mais o que fazer. O sol brilha. As flores são belas. O amor é patético.
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W: